Sitios del Alma
I
Fogonazos de luz, golpes de sombra.
La hora se ha lanzado hacia el suicidio
y un pájaro de noche, chillando su desgracia,
nos va haciendo partícipe de penas afiladas.
Mi pueblo es del olvido,
vasija que aún no canta.
Qué color se hizo copla y ha venido
a dejar su consuelo de la tarde.
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